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头顶悬着一盏灯泡,昏黄,灯泡上落着灰,照得满屋子明暗不定。
洪七和另外一个老人,亲手把剩下两个箱子拎进来,摞在桌上。
箱子压下去,桌腿吱呀响了一声。
“咔嗒。”
箱扣弹开。
一沓一沓崭新的百元美钞,码得整整齐齐,塞满了箱子。
四口箱摞在一起,堆在桌上,像一座小山。
屋里安静了几秒。
有个瘦老头下意识往前凑了一步,又站住了。
另一个老头把手背在身后,喉结滚了滚,没说话。
洪七盯着那堆钱,手指动了动,最后也只是把箱子盖轻轻合上。
“咔嗒”一声,又安静了。
张小米站在桌前,没看钱。
他抬手在脸上蹭了一下,蹭下来一点干了的血痂,随手弹在地上。
“这钱我带不走。”
洪七一愣:“小米兄弟……”
“我是公安。”张小米打断他,语气不重,就那么平铺直叙,“来美国参赛的,后天的机票就要回国了。这钱沾我手上,回去就是麻烦。”
瘦老头皱着眉开口:“可这钱是你拿命换的……”
“所以它得用在正经地方。”张小米又把他话截住了,话不冲,但是不留余地。
洪七在旁边站着,没急着接话。